Когда идешь по такой вечерней Москве, кажется, что она еще существует. А, может быть, и впрямь существует, растет себе, как те опята в лесу где попало, а мы все всматриваемся в эти прорисованные закатным светом силуэты, пытаясь прочитать в них некие иероглифы, не имеющие на самом деле иного смысла, кроме стремления к росту...
